Carnet d'Alain François — ISSN 2823-8141 — 1999-2025 photos, livres, arts, humeurs
En guise de titre, un aphorisme — presque un haïku — que j’avais publié le 26 aout 2009 sur mon blog d’alors. Aujourd’hui, peut-être devrais-je le compléter, ou l’actualiser. Cette partie de ma vie reste encore occulte, non inscrite, non exprimée, alors que j’aurais juré qu’à une telle date — cet aujourd’hui provisoire — je … Continue reading La vie de bureau, ses silences, ses profondeurs…
Il n’y a qu’un grand écrivain vivant. Il n’y en a qu’un qui soit un monstre à la mesure des monstres qui servent encore d’étalon : les français du XIXe siècle. Il n’y en a qu’un, c’est ainsi. Mais aujourd’hui, il n’est pas français, et pour tout dire, ce n’est pas un homme. Bien sûr, l’histoire littéraire … Continue reading Elfriede
![Satyre médiatique [II]](https://bonobo.net/wp-content/uploads/2011/05/paysane_pervertis.jpg)
[ A explorer, le pendant « populaire » de cette première approche par la culture bourgeoise : Le mythe de la corruption du peuple par le noble ou bourgeois dépravé, que l’on retrouve partout « La paysanne pervertie ou les dangers de la ville », de Rétif de la Bretonne] Deux angles : • La culture populaire • Le … Continue reading Satyre médiatique [II]
Je m’interrogeais… sur mon état mental… Je m’interrogeais, me demandant ce que ça pouvait bien indiquer de trouver « une qualité romanesque » à l’odeur de pisse et de merde montant du fond de ses chiottes…
Dans mon ciel se dessine une ligne blanche fine droite et tranchante. Cette ligne n’est pas à mon échelle. Elle passe haute coupant le monde traversant une chaine de montagnes et la méditerranée. Elle est la trace élégante d’une autre géographie. Ici, à mes pieds, mon monde d’ennui, de paix grise et douce, de mort … Continue reading Dans mon ciel
Oui, qui suis-je ? Mais attention, pas le qui suis-je habituel, celui auquel je réponds, pour moi, depuis toujours, imparfaitement, et encore plus imparfaitement sur le réseau, en y stockant mes archives, comme un abandon à l’inéluctable, avec ce fond de mélancolie spécifique des poètes qui s’inscrivent tout en sachant que rien ne reste jamais … Continue reading Qui suis-je ?
Ça n’a pas marché. J’ai pris une semaine de vacances, en espérant beaucoup, et rien. Le blocage complet. Juste attendre que le temps passe, sans cervelle, sans envie, sans énergie. Bien sûr, je peux bien dire que c’est le solstice d’hiver, qu’il n’y a plus de lumière, que tout le monde est à plat… Oui. … Continue reading marche pas
Je m’interroge parfois, car j’aimerais savoir pourquoi je ne peux inscrire la joie. Je m’interroge parfois, une seconde. Je me demande ce qu’est cette sourde inquiétude qui ne me quitte pas, cette inquiétude que je sais pourtant parfaitement inutile, ou plutôt vide. Une inquiétude vide, une inquiétude qui n’annonce aucune catastrophe, qui n’est le pressentiment … Continue reading Inquiétude
Cette déception, celle de ne rien ressentir. Je m’en souviens, je me souviens de ce moment lorsque je sors pour la dernière fois de la caserne, de la délivrance attendue, et de rien, de l’anesthésie, du vide, de la déception, alors, de ne rien ressentir, de ne rien ressentir en balance d’une éternité de contrainte. … Continue reading Toute petite fin
L’expérience tourne à vide. Chaque jour, je me demande ce que je fais là. Chaque jour. Chaque jour, j’y suis. Et pourtant, je regarde, partout. Je regarde le bord de la route, je regarde mes pas qui engrainent pas après pas, comme une mécanique.