Carnet d'Alain François / since 1999 / photos, livres, arts, humeurs
Sans aucune réserve, mais avec surprise, je me suis fait happer entier par la litanie de Laura Vazquez. Cette semaine perpétuelle, gros pavé souple aux éditions du sous-sol est une non-aventure d’une famille d’aujourd’hui écrite de l’intérieur de tout et n’importe quoi, vue d’à partir de tout et n’importe quoi, en passant par tout et … Continue reading La semaine perpétuelle de Laura Vazquez
Céline a reçu son exemplaire de Jambon Klaxon, revue double de poésie et d’image (est-ce une réf. à Klaxon, la revue moderniste brésilienne ?). Elle y fait une apparition modeste avec un dessin de sa presque vieille série Ossuaires. Sinon, cette revue belge nouvelle, puisqu’#1, a fait le choix de ne pas mélanger, ça se … Continue reading Jambon Klaxon #1
Dans Rogomelec de Léonor Fini, Stock 1979, un personnage qu’on découvre masculin ou non genré pérégrine du coq à l’âne, d’un port ou il suit un moment un homme qui lui accroche l’oeil, à un repas « à la table du capitaine », jusqu’à un village au bord d’une rivière, pour échouer enfin dans une sorte de … Continue reading Une surréaliste en thalasso : Rogomelec
C’est le poète antillais Kenny Ozier Lafontaine (poète, plasticien, performeur, vidéaste trouves-je sur le Web) qui a contacté Céline Guichard pour lui demander d’illustrer un de ses textes : Une couleur banane, soap trash scandé comme un rap. Résultat, Couleur banane est un cahier obèse noir noir et jaune presque fluo ou tout est jeté … Continue reading Une couleur banane
Le temps, c’est cruel, ça érode tout. Dans ma bibliothèque, deux fascicules Éric Losfeld de la collection le désordre consacré au surréalisme, beaux étroits designés par Pierre Faucheux à partir d’un fragment du Grand Verre. Je possède celui de Breton, qui reste un document, et ce « testament d’Horus » de José Pierre. Et me demande donc … Continue reading Le testament d’Horus
J’avais parlé de François Henninger, très beau dessinateur, ici et là, et il y a déjà quelques photos dans ce blog. Ici là Il est passé en coup de vent…
Arthur Cravan, l’un de ces dieux de la grande mythologie du XXe siècle ramassée d’ailleurs presque entière sur ses premières années. Arthur Cravan, nom sonore entendu pour la première fois à la fin des années 80 de la bouche, je crois, d’un poète accessoirement professeur. Et immédiatement mémorisé, car comment oublier cet Arthur Cravan poète … Continue reading L’Arthur Cravan
La dernière publication des éditions ION est une petite merveille et un fétiche parfait qui me permet de me souvenir comme Hans Christian Andersen m’est un auteur important, sûrement premier véritable grand écrivain que j’ai lu seul, bien meilleur dans le tragique que ces gothiques que j’aimerais à l’adolescence, et dont les histoires terriblement terrifiantes … Continue reading Les contes découpés d’Andersen
Vu ce soir, « Pieles », le conte rose-bonbon d’Eduardo Casanova, jeune réalisateur espagnol. Ce n’est pas un grand film, mais encore une « première œuvre curieuse » et déjà un amusement. En espérant qu’il confirme, car oui, les réalisateurs finissent mal, en général… À suivre. Et d’ailleurs, facile à suivre sur Instagram :
Dans ma bibliothèque, ce fin volume compilant les manifestes de Tzara, édition 1967. C’est le premier de Libertés nouvelles seconde collection étroite de J.J. Pauvert, qui suivait sa collection Libertés que j’aime tant. Mais je dois dire que cette suivante, qui a troqué le kraft pour de la couleur sur pelliculé glacé a une chiée d’allure … Continue reading Les manisfestes de Tzara chez Pauvert
Hortense Gauthier, co-créatrice avec Philippe Boisnard de DATABAZ, centre d’art et de résidence littérature et arts numériques à Angoulême.
Et ce matin, je lis « Poème de l’amour« , de la Comtesse Anna de Noailles. Celle qui, paraît-il, a provoqué le suicide d’un poète. Pourquoi la lire ? Je ne sais pas. Sérendipité. Poésie descriptive, précise et souvent inspirée, mais déjà plus dupe d’elle-même, une lettre d’un amour désenchanté. Oui, mais pourquoi, en vrai ? En vrai, je suis … Continue reading Ce matin, il pleut
En glissant le long du paysage, les arbres se perdant dans l’atmosphère fermée de l’automne, je me suis souvenu que j’avais beaucoup aimé Corot. Et je me rendais compte, enfin, que je l’aimais encore.
Au dessus de ma tête, au dessus du béton, le cri des grues, l’annonce d’une saison.
Lundi : suivant la grève, l’océan, rattrapé, doublé par une nuée de mouettes rieuses. Plus rapides que moi. Dimanche : Une autre nuée joueuse au dessus de mon ordinateur. Me surprend à suivre des yeux, à me tordre pour identifier. Est-ce des martinets ? Manière de jouer, manière de plonger là, derrière le bâtiment. Brusque émotion réprimée.
Toucher les bords du vide, les explorer du bout des doigts, quand le ciel est blanc. Accepter.
Le moteur esthétique est si puissant chez les poètes que Verlaine était heureux d’être dans une belle prison.
Oui, c’est la rentrée littéraire, alors, puisque malade, je passe par quelques textes annexes de Daniel Defoe, Théophile Gautier, Paul Verlaine et quelques autres, accessoirement, largement rebuté par mes tentatives de jetage d’œil dans l’océan contemporain. Aujourd’hui, « mes prisons » de Verlaine, qui passe ici comme une parodie du genre. Je ne suis pas sûr de relire … Continue reading Les prisons de Verlaine
Luxe, calme et volupté (sans fric) Quelle audace ! Qu’il est audacieux, cet entêtement à se consacrer à l’esthétisation de son monde proche quand le reste va à l’abîme ! Qu’il est audacieux de ne pas avoir besoin d’argent pour ça ! Quelle audace ! Oui, on a le droit de se moquer du monde. Fait-il quoi que ce soit … Continue reading proemio
Cette nuit, un rêve étrange. Je cherche quelque chose, ou plutôt « des choses » dans ma bibliothèque. Mais cette bibliothèque n’est pas ma bibliothèque réelle. C’est une bibliothèque éclatée, répandue sur un territoire assez vaste, constituée de constructions de taille réduite, en bois, comme des hangars, granges ou cabanes, et des terrains accidentés, boueux, mais aussi … Continue reading Poésie perdue
de voir la lumière dans mon obscurité. Étincelle. Je n’ai pas peur de l’ombre, mais de la douleur qui s’y cache.
Je tente de ne croiser ni chien ni loup. Pourtant le ciel est sombre et couvre la vallée. je suis dévoré. J’entends de nouveau le bruit de ses ailes.
à l’horizon se perdait la terre. Des eaux sans fin, tumultueuses, sombres, ombre des peurs. De cette trouille des profondeurs, du dessous sans prise, des pertes, des dangers cachés. De l’autre bord du corps. Du froid qui mord. Des engourdissements. Du revers de la surface. Des symétries verticales. De toutes les pertes. À l’horizon se perdait … Continue reading Sur l’autre rive
Quand le temps s’y met, ainsi, à enchanter le monde. Quand il s’y met. Des troués de ciel bleu dans de sombres et lourds nuages de pluie. Tour de vélo ? Ok, mais il va pleuvoir, alors on reste en ville. Sauf qu’au bout de la ville, à droite, un passage inconnu et brusquement, en … Continue reading sublime
Florian Huet, étrange auteur de bande dessinée, perceur maniaque, se serait confectionné dans son garage une tout aussi étrange machine à poinçonner, tout ça pour édité de petits fascicules pliés de papier blanc percés de petits trous dessinant des formes à distinguer, yeux plissés, en cherchant la bonne incidence de la lumière. Déviance de l’esthétique … Continue reading Les enquêtes imperceptibles d’Emilio Ajar #1
J’ai vu ces algues. Longues et souples. J’ai voulu en être, bouger comme ça, sans lutter. Vibrer des courants, des houles, des reflux.
Nous étions sur une colline. En bas, ce mariage gigantesque. Je ne connaissais pas ces filles. Nous étions au faîte du paysage, terre rase et seule perspective du chemin. Nous étions là, cernés par la chaleur d’août. L’orage soudain, goutes énormes qui nous trempent jusqu’aux os et réflexe de fuite. Comme parfois on se perd … Continue reading Courir
Je me réveille d’une maladie si commune. Retrouve le monde en aussi mauvais état que je l’avais laissé. Le « je » résonne étrangement. Comme dans un vide métallique. Suis-je ? Suis-je une unité de signification ? Me sens pas trop unité. Dois rassembler des… des vides. Assembler des vides ? Qu’est-ce que ça veut dire ? Je me sens… discontinu. … Continue reading Paupière et théorie
Rien ne compte, rien. Que ces minuscules choses. Que nous ne pouvons pas saisir. Mais que nous imitons avec les caméras de nos téléphones. Imperceptible tremblement. Art bavard. Qui cache les désarrois. Alors, retrouver le sens de la prose, du fleuve, pour laisser filer, sachant bien que c’est ici que ce qui doit être peut … Continue reading On n’écrit jamais pour soi
Dans tes ombres Dans tes lumières Combien d’années ? Combien d’erreurs ? Combien de violences d’alcool d’abandon ? Je me souviens des jours ou j’ai voulu mourir Je me souviens surtout de ceux ou j’ai voulu qu’elle me tue Je suis arrivé jusqu’ici sur ce blog j’accepte ce que je déteste Je n’ai qu’une manière … Continue reading Perds-toi !