Catégorie : égotisme
Sagesse antique
J’ai compris, quand j’ai vu mon père s’atteler à des lectures en souffrance, qu’il voulait savoir ce qu’il y avait dedans avant de mourir. Geste…
Se contredire
Ceux qui écrivent en secret ne connaîtront jamais les voluptés du blog, de cette manière d’inscrire son temps mental sur une timeline numérique, d’en assumer…
Mon premier livre de science fiction
Je me souviens de quoi, exactement ? Pas grand chose. Une impression de supermarché, pendant des vacances à la mer. Supérette, plutôt, en fait, car…
Rentrer de la soirée sous la pluie
Déjà plus vendredi, déjà samedi matin, pas tout à fait deux heures, traverser la ville sous la pluie, froide, drue, forçant sur nos têtes à…
Le paysage à l’instant
Sur l’île, devant elle, entre elle et moi, un filtre opaque, épais, trouble, d’un climat exotique. Je n’habite pas sous les tropiques, alors pourquoi cette…
Le temps aujourd’hui
Impossible de savoir que nous sommes au cœur de l’été. L’air qui tombe de la fenêtre pour me rafraîchir le menton pourrait être de septembre…
Oublier d’écrire
Ce que ça veut dire. S’en souvenir en lisant Archipel et Nord de Claude Simon. Parce que je repousse depuis des années la lecture des…
La semaine dernière
Je me dressais en équilibre sur les pédales pour saisir les branches les plus basses des mûriers platane alignés sur la piste cyclable de la…
Devant moi
Devant moi, à trois mètres, un ouvrier démonte l’échafaudage, libre, sans protection, habillé de vêtement de travail en lambeaux, littéralement en lambeau : des filaments de…
Vulcain
Ce matin, au réveil, je rentre dans le salon, m’approche de la fenêtre, l’ouvre, et vais m’écarter quand se pose un visiteur rare. Je suis…
Narcisse et Céphalée
Les dessins de Marine Blandin sont beaux. Beaux et jubilatoires. Je crois que si je les aime tant, c’est aussi parce qu’à travers l’archéologie des…
Les rêveries de la descente nocturne
Ce matin, je lutte contre une immense tristesse, irrationnelle. Quelque chose qui m’attrape au centre, et tire vers le bas, jusqu’au sol, vers cette pulsion…
D’un matin gris, lent, et nauséabond
Le bruit des tondeuses, en contrebas. L’odeur de chlore, très forte. Je ne vois pas les ouvriers qui nettoient l’immeuble. Je pense « le puis sans…
En bas de chez moi, un homme souffre
Il vient d’inhaler une dose du produit qu’il utilise pour nettoyer l’immeuble. Des fenêtres, on conseille à son collègue affolé d’appeler les secours, et son…
L’envie d’écrire
L’envie d’écrire me prend indépendamment du contexte. Depuis toujours. J’ai souvent cette gentille propension à confirmer la parano superstitieuse qui me susurre que j’ai toujours…
ne pas parler d’hier
Effondrement. Combien de fois devrais-je me relever ? Cet îlot de légèreté, utopie qui n’advient que clandestin, qu’on ne perçoit que passé. Et ces jours noirs…
Le pince-oreille d’Adorno
Hier, j’emprunte « Théorie esthétique » d’Adorno à la médiathèque… En rentrant, je le pose sur l’accoudoir très plat et large du canapé gris. Ce matin, j’attrape…
Les arbres
En glissant le long du paysage, les arbres se perdant dans l’atmosphère fermée de l’automne, je me suis souvenu que j’avais beaucoup aimé Corot. Et…
C’est mieux
C’est pas gagné, mais j’ai décidé, cette semaine, que la lente descente était terminé. Que les tristesses devaient arrêter de servir de caution à l’abandon,…
Revenir à soi
Après tout, ce blog est narcissique, alors revenir à soi, trahir le rêve (l’interpréter donc) pour ne retenir que racine. Interpréter mes morts, interpréter les…
Temps mort
Je voudrais, j’aimerais, juste, un peu, que vous arrêtiez de mourir autour de moi. Ce matin, la cérémonie, c’était pour Marcelle, cousine et prof d’histoire…
La conscience (sur ses lacunes)
Hier Je suis devant ce rayon « roman graphique » de la médiathèque. Déjà… séparer ces romans graphiques de la BD… Hum. Déjà que juste avant, je…
quand le ciel est blanc
Toucher les bords du vide, les explorer du bout des doigts, quand le ciel est blanc. Accepter.
La vente des machines
Suis-je épuisé d’avoir pédalé trois jours sur les bords de mer ? Non. Je suis assis, couché même, d’avoir vendu ces étranges machines que ma mère…
Décimation
Je porte ce billet depuis quelque temps. Me demandant quand je l’écrirais. Alors pourquoi pas à l’heure la plus chaude de cette chaude journée ? Lorsque…
La guerre de Käthi
Toute photographie est un sphinx. Devant une photographie non informée, nous sommes désemparé, ne sachant quelle relation établir avec ce morceau de papier inerte. Cet…
La guerre de Ludwig
Donc, Ludwig habitait le Reichsland Elsaß-Lothringen. Pendant la Première Guerre mondiale, il était allemand. On me racontait qu’il avait été blessé (au centre sur la photo…
Une archéologie personnelle
Voilà donc les parents de ma grand-mère paternelle : Maria Magdalena Kuntz, née Merfeld, et Ludwig Kuntz… Mais… « Mais, me dit-on, il s’appelait Louis ! ». Oui,…
Croisement
Dans un croisement, un croisement exact où il m’était arrivé des choses, 25 ans plus tôt, Elric me dit « François se demande pourquoi tu n’écris…
dialogue café / 10 août 2016
« Je me souviens, j’étais petite, et ma mère se battait avec un poulpe » Je m’amuse à répéter plusieurs fois cette phrase de Sophie, volontairement…
Doucement
Doucement, je remets la tête dans le ciel. J’ai arrêté de saboter, négliger, mépriser mes photographies lorsque mon père est tombé malade, il y a…
