Je vais avoir bientôt 47 ans
Je suis né dans un monde disparu, qui me semble infiniment vieux
Aux couleurs passées, et dont chaque objet survivant en reste rouillé
Je ne sais toujours pas qui je suis.
Ce que je suis
Ce que je devrais être, peut-être
Ni où je suis et pourquoi
Cette sale question du sens historique des choses dérisoires
Je me sens mieux dans ce monde que dans celui d’alors
Je suis d’ici
Du temps
C’est ma seule certitude
