Carnet d'Alain François — ISSN 2823-8141 — 1999-2025 photos, livres, arts, humeurs
Je me suis rendu compte, en écrivant mes maigres souvenir d’Aimé Césaire, que j’empruntais la nostalgie à une œuvre autre, une bande dessinée, d’un auteur virtuose, poète éphémère mort trop vite. Les émanation de cette autre œuvre s’infiltraient, venant parasiter mes souvenirs, et pire, se substituer à l’enfance inconnue d’Aimé Césaire. C’était « LES SŒURS ZABÎME » … Continue reading Nostalgie Zabime
Quelle question Tenir ou ne pas Âme morte L’être en question Du temps sûrement L’essence déshabillée Que nous reste-t-il ? Effiloche Exaspère Vide aigre Détruire Enfin Quelle joie Délivre Chiale Joie dure
Un jour, j’ai croisé la silhouette d’Aimé Césaire ; il passait devant moi, à me toucher, vieil homme courbé, écrasé par le deuil qui le frappait, par une de ces aigreurs nostalgiques du fond de l’estomac. J’ai pensé que cette pesanteur tremblante était celle de la vieillesse. Je le croyais alors mourant, si vieux, si frêle, … Continue reading Aimé brûlant, relire Césaire
Le hasard, j’vous jure ! Alors qu’enfin je trouve le courage d’ouvrir ce site prévu depuis des lustres [1], je passe devant la TV et je vois quoi ? Un clip qui abuse éhontément d’une des stars de l’art des années 70. Le réflexe, c’est… fait exprès ? Ils l’ont fait bosser ? Capable ! Aujourd’hui, hein, tout est possible. Et … Continue reading Dan Flavin et Kelly Rowland
« Je ne désirerais alors que me réduire en pot, sans terre ni fleurs, en lame de bêche : enfant déjà, je fixe les objets inanimés, non sensibles, et j’envie leur état : pierres, pièces de moteur, mots même, abstraits, de philosophie surtout. » Pierre Guyotat, COMA, Folio, page 89. Le pot de fleurs pourrait être le symbole de … Continue reading Et Jean-Pierre Raynaud réinventait le pot
Des abîmes s’ouvrent derrière moi, à chacun de mes pas. Ça s’appelle le temps, je crois.
Bien obligé d’accepter ce qui disparaît, comme ce texte, que je commençais enfin… Avant que le logiciel ne disparaisse dans les limbes numériques. Ça arrive jamais. C’est pour ça que c’est traumatisant. On s’y ferait, sinon… Mais voilà, comme une malédiction. Mais tenais-je tant que ça a ce bout de texte ? J’avais enfin commencé à … Continue reading Arriverais-je à
Je ne pourrais pas écrire maintenant. À chaque effort de concentration, la tristesse vrille les os de mon crâne.
C’est bizarre ce que fait Volodine (dans Songes de Mevlido), ce mélange indescriptible, cette sauce étrange, cette salade littéraire qui à force de réminiscences remuées en devient nouvelle, expérience gustative renouvelée… On ne sait pas dans quoi on est, dans une haute littérature, des phrases superbes, ou un patchwork des imageries populaires de la fin … Continue reading La pluie murmurait des prières sorcières
Lorsque je reviens, Céline a peint une grosse tête de mort dans les chiottes. Je plaisante, la qualifie de « rock », mais non, elle n’est pas si rock que ça. Non. Une tête de mort.
a habité là pendant 25 ans, au début du XXe siècle
« Le sens ancien du mot « symétrie », tel que les Grecs l’employaient, répond aux idées de mesure, de proportion, d’harmonie, de rapports heureux entre les parties et le tout ». C’est ainsi, citant Vitruve, que Roger Caillois définit la symétrie, dans « Cohérences aventureuses, traité d’esthétique généralisée ». J’ai pensé à ce petit livre, abîmé quelque part dans ma … Continue reading Lone son cowboy n’est pas celui qu’on croit : No Country for Old Men
J’avais bien vu que Philippe avait posté dans LEPORTILLON un article sur Sartre et Simone de Beauvoir croyais-je… Et Céline m’avait bien parlé d’une « histoire »… Mais je n’y avais pas prêté attention avant cette fin d’après-midi, ou désœuvré, je fais mon traditionnel petit tour de l’actu sur Internet. Je fais le tour de différents journaux, … Continue reading La pesanteur de Simone, la disgrâce de mon époque
Derrière l’auteur, il y a un désir premier d’individuation, de distinction, qui sort d’un conflit ancien avec l’autre corps, collectif, qu’il faut affronter. Lacenaire : Pourtant il s’était dit : L’avenir me réclame ! Oui… pour mettre à ton nom une auréole infâme ; Oui, tu vivras, tandis que l’homme qui n’aura Jetée sur son … Continue reading Derrière l’auteur
Je suis sale du monde. Un vent, comme une tempête, s’est levé dans ma tête, un vent plus rapide qu’un ouragan, violent, envahissant tout, remplissant tout, et nettoyant ma vie des scories d’un passé trop encombré. Tout en fut vidé, et ne restait que ta présence, nue, enfin lisible, frêle et palpitante, que je pouvais … Continue reading Le monde est sale
Je tentais, sans espoir, de trouver un passage, de quelle nature bon dieu ?, entre un moment de moi lointain et maintenant. C’est une douce souffrance assez fréquente qui aigrit les instants de silence. Je prends ça comme une injustice, que le présent ne puisse racheter le passé. Tout semble toujours arriver trop tard.
Plus grande est la beauté plus profonde est la souillure disait Bataille pour autre chose… pour jouir en fait. Mais, la beauté est une salope, Une sacrée salope, qui vous saute aux yeux du pire des lieux. Dans ce froid glacial et soudain, avec la fièvre qui ne me lâche pas, je détourne le regard … Continue reading La beauté est une salope
Des journées comme ça. Illustrées par le dessin hésitant, dans le carnet neuf, dessin hésitant, brangeolant, du mec qui n’a pas vraiment dessiné depuis… 10 ans peut-être… Mais rien devant la difficulté à vivre certains épisodes obligatoires de la vie, certains de ces moments charnières, dans la vie de « parents », qui changent les choses sans … Continue reading Difficultés
Des semaines que je tente d’avoir un rendez-vous avec Hubertus. Je dois préparer mon inscription à l’école doctorale, et je n’ai pas eu l’occasion une seconde de parler avec lui. Il me semblait que c’était la première et naturelle étape… Mais comment avoir un rendez-vous avec un type qui parcourt le monde plus vite que … Continue reading Hasard, coïncidence et légumineux