Carnet d'Alain François — ISSN 2823-8141 — 1999-2024 photos, livres, arts, humeurs
Les films en une nuit sont des boucles. Je voulais vérifier ça en regardant « Les portes de la nuit » de Marcel Carné, voir s’il était comme « After Hours » de Martin Scorsese que j’avais vu en salle, à sa sortie. Réponse : Oui, « Les portes de la nuit » est une boucle. Je me suis demandé combien … Continue reading La boucle des portes de la nuit
Repas de famille chez ma mère. Depuis la mort de mon père, ma mère vit seule dans le pavillon construit en 1970. Originellement, la partie habitable de la maison était au premier étage, au-dessus d’un « sous-sol » comme ça se faisait à l’époque. Depuis très longtemps, le sous-sol a été aménagé, progressivement, et devient le lieu … Continue reading Zofia Rydet chez ma mère
Demetru Demetrescu-Buzau, juge suicidé de son état, souffre d’un étrange trouble de la perception qui efface toute distinction entre sujet et objet… Il décrit alors le monde selon ce prisme nouveau, et le résultat est ce qu’il est : fort drôle. Bon, Urmuz, ou Demetru Demetrescu-Buzau, ne souffre de rien d’autre sinon d’une intolérance chronique … Continue reading Le panthéon des monstres d’Urmuz
Je travaille tard alors que l’âge m’use. Ce n’est pas une vertu, mais une angoisse, l’angoisse de ne pas avoir épuisé la journée. Comme si je n’avais pas fait quelque chose que j’aurais dû faire. Il semblerait facile de lâcher, de laisser le sommeil venir et de passer de l’autre côté, dans le jour suivant. … Continue reading Souvent, je travaille tard.
Je sais ce que je cherche. Je cherche où est passée ma légèreté. Pourquoi je ne me débarrasse pas de ce chagrin ? Pourquoi revient-il toujours, neuf, à n’importe quelle heure, et la nuit parfois, jusqu’au malaise. Pourquoi ?
Sédimentation. Sur les réseaux, le flux. Ici s’arrêtent les choses, se déposent les scories d’une vie petite, comme toutes.
« Si par hasard on découvrait un jour cette chose étrange que la vérité n’est pas imbécile, que l’esprit de compassion et de délivrance a du bon, que l’homme fort c’est l’homme droit, et que c’est la raison qui a raison ! »
Ma lecture du matin : « Ce que c’est que l’exil » écrit en novembre 1875. Même si je n’y trouve pas ce que j’y cherchais, au milieu d’un incessant vas et vient universel/égotique (voire narcissique) qu’il résume par « Être seul et sentir qu’on est avec tous« , un programme politique que l’Histoire, lui donnant raison contre l’Empire et … Continue reading Vous connaissez le programme de Victor Hugo ?
Et ce matin, je lis « Poème de l’amour« , de la Comtesse Anna de Noailles. Celle qui, paraît-il, a provoqué le suicide d’un poète. Pourquoi la lire ? Je ne sais pas. Sérendipité. Poésie descriptive, précise et souvent inspirée, mais déjà plus dupe d’elle-même, une lettre d’un amour désenchanté. Oui, mais pourquoi, en vrai ? En vrai, je suis … Continue reading Ce matin, il pleut
