Carnet d'Alain François — ISSN 2823-8141 — 1999-2025 photos, livres, arts, humeurs
Dans la nuit, le casque sur les oreilles, avec au bout des mains l’ipad en équilibre et les doigts libres qui glissent si bizarrement sur son écran, réinventant la frappe brusquement mal nommée… La glisse ? Caresse, plutôt. Tapotis et caresse. Les mots naissent d’une danse nouvelle. Luminosité au minimum. Minimum pas assez minimum, peut-être seul … Continue reading Donc, la ruche
Voilà. Hier, déjà, fin des tourments moraux. Hum… Prudent… et ce matin, 5 heures du mat, réveil, et le cerveau qui s’emballe, ça galope ! à peu près normal, j’écris, dans ma tête, comme toujours, et ça roule bien… et brusquement, c’est plus de l’écriture, linaire, mais un paysage, et là, tout s’articule, tout trouve … Continue reading Eureka, enfin !
C’est étrange, car j’ai déjà raconté ce que je veux écrire ici et pourtant j’ai hésité. Mais je sais aujourd’hui que ce n’est pas si facile à raconter. Qu’il y a un enjeu nouveau que je comprends mal ! Cette anecdote relie de manière inextricable deux moments de ma vie, deux moments très importants, qui par … Continue reading Dans le fleuve
C’est étrange que nous nous entêtions à nous croire étanches comme des outres trop pleines de nous même, sans autre interaction avec notre environnement que les chocs provoqués par les vents de nos vies. Non, nous sommes traversés complément ajourés totalement emmêlés à ceux qu’on approche. Nous respirons le fond des poumons de tous ceux … Continue reading Nous sommes traversés
Ce que Philippe a inscrit en conclusion de son message si désolant : « Jeunes gens beaux et brillants, s’il vous plait, tuez-vous moins. Le monde appartient déjà suffisamment comme ça aux hideux imbéciles. » [Michèle me signale que le message venait de Laurent, et pas de Philippe… Je pense qu’ils ont écrit tous les deux, … Continue reading Elle se nommait Marie-Florentine
Je me demande dans quoi je m’embarque ici. Même si j’ai appris, avec les années, à éluder tout en formulant. Je me dis, oserais-je un jour marquer ici en quoi ce qui m’arrive m’est capital. Il semblerait que je n’ai pas tous les symptômes du pire, et donc… et c’est ce qui me fait peur, … Continue reading Viking
Oui, je veux rire. Maintenant, 15 jours à tenir. Je me suis dit, est-ce que j’écris ici, aujourd’hui. Mais comme je suis bizarrement parti sur un nouveau ton… et puis… OK, la prise de sang, et le prochain rendez-vous dans 15 jours… Va falloir tenir. M’inquiète pas plus que ça (menteur). Mais mentalement, ça bloque. … Continue reading Je veux rire
« Dy moy, s’il t’en fouuient, D’ou, & de qui, & pourquoy ce bruit uient » L’enfer de Clément Marot
[J’ai écrit ce billet il y a trois mois. Il m’était venu en regardant une photographie que j’avais préparée pour illustrer un billet de mon autre blog, l’égotique. Le ton relativement agressif de ce texte m’avait surpris. Je ne suis pas un habitué de la polémique, et j’avais décidé de ne pas le publier ici… … Continue reading Qu’est-ce que la culture mondiale contemporaine ?
Avant Des bustes de marbre tronqués gisaient sous des sédiments. Des prédateurs marins rodaient au dessus. Abysses noirs engloutissant tout. Et la peur, les peurs. L’oubli. Le temps. Disparition, déjà. Pendant Je ne me souvenais pas. Je ne me souvenais pas que je n’avais peur de rien. Je ne me souvenais pas que je m’offrais … Continue reading Renaissance
Sur les bords en équilibre ces petits haut-le-cœurs qui goutent le vide, attendent. Des griffes de métal des herses, rien qui me freine. Vent, l’ivresse du mouvement… de la chute. J’ai aimé glisser. J’ai aimé chuter. J’ai aimé m’y briser. Ha ha ha vieux combattant. Le souvenir des airs glacés, cristallins, de mort odeur de … Continue reading Je suis pavé de rose
Rien ne compte, rien. Que ces minuscules choses. Que nous ne pouvons pas saisir. Mais que nous imitons avec les caméras de nos téléphones. Imperceptible tremblement. Art bavard. Qui cache les désarrois. Alors, retrouver le sens de la prose, du fleuve, pour laisser filer, sachant bien que c’est ici que ce qui doit être peut … Continue reading On n’écrit jamais pour soi
Dans tes ombres Dans tes lumières Combien d’années ? Combien d’erreurs ? Combien de violences d’alcool d’abandon ? Je me souviens des jours ou j’ai voulu mourir Je me souviens surtout de ceux ou j’ai voulu qu’elle me tue Je suis arrivé jusqu’ici sur ce blog j’accepte ce que je déteste Je n’ai qu’une manière … Continue reading Perds-toi !
J’ai mis deux jours à me souvenir de ce nom : Cy Twombly. Celui-ci, pour une raison que j’ignore, je l’avais abandonné si loin qu’il ne revenait pas sur la langue. Une souffrance. Dans ce cas précis, j’invoque toujours à haute voix « Psychopathologie de la vie quotidienne ». Incantation, peut-être consolation. Mais rien à … Continue reading Trou
la peinture qui m’a changé, J’ai abandonné Monet et Kirchner, j’ai abandonné Zurbaran, Cézanne et Picasso, j’ai abandonné Bonnard, j’ai abandonné Gainsborough, j’ai abandonné… Oui, j’ai abandonné Chardin, oui… et même Fragonnard, j’ai abandonné Freud, Van Dongen, Tapies, et la repro délavée de Gauguin de mon père, j’ai abandonné Grosz et Goya Goya Goya, j’ai … Continue reading J’ai abandonné…
Je cherche ailleurs, insatisfait. C’est ici. C’est ici que je reviens, ici, chez moi. C’est un balcon, une avancée, comme une scène au-dessus d’un air modeste. Pas de grandiose, rien de grandiloquent, pas le truc à faire frémir un romantique, non, juste un espace assez vaste qui se perd rapidement en vallons usés. Dessous, en … Continue reading C’est ici
Cette nuit, j’ai vu un marronnier gigantesque, une masse, comme une montagne. Et me suis dit que la campagne avait encore quelques charmes.
Je vais avoir bientôt 47 ans Je suis né dans un monde disparu, qui me semble infiniment vieux Aux couleurs passées, et dont chaque objet survivant en reste rouillé Je ne sais toujours pas qui je suis. Ce que je suis Ce que je devrais être, peut-être Ni où je suis et pourquoi Cette sale … Continue reading Je ne sais toujours pas qui je suis
Il y a des lieux qui vivent sur leur réputation, il y a des villes, il y a des quartiers qui nous trahissent… C’était donc inattendu. Qu’un galeriste aimable nous prête un studio au cœur de Saint-Germain, qu’on y passe une nuit charmante, comme une friandise. Qu’on se parle dans la rue, qu’on se retrouve … Continue reading Une nuit à Saint-Germain
Le soir, le jour, le soir, le jour, cette impression d’être multiple, d’être toujours le personnage que la situation réclame.